Inútil

Gostava de ter o dom da palavra. De saber quais as palavras mágicas que lhe permitiriam soltar-se desses pensamentos.
Não sei o que lhe vai lá dentro. Isto passa, disse-me ela. Mas não passa.
Vai lá ficar, guardado, embrulhado, escondido até ao próximo tropeção. E não sei o que lhe dizer.
Ela não fala. Guarda e remói sem parar como que a obriga-la a acreditar em qualquer coisa que lhe ande a matutar. E absorve aninhando-se no seu mundo onde agora consome mentalmente uma realidade paralela com os seus novos predicados, inventados, adulterados.
E sinto-me uma inútil. Porque sinto-a e não sou capaz de fazer nada. Não me aproximo, talvez precise de espaço, quero dar-lhe um abraço mas afasto-me.